Nelly Blogue

Tiens, il m'en reste un

Now playing : Fad Gadget in "mute audio documents 1 - 1978-1981"

 

Max et les maximonstres / paranormal activity

Pour ceux qui ne sauraient pas quoi aller voir au cinéma (puisque la grève du RER vous empêche de faire les courses), et qui hésitent entre "Paranormal Activity" et "Max et les maximonstres", ce blog, toujours en avance sur son temps même quand c'est à reculons, vous facilite le choix:

Max et les maximonstres

Paranormal activity

De rien.

Paru en BD ces derniers temps

Now playing : John Zorn, "Femina".

 

- la guerre d'Alan. Aucune idée de ce que cela peut être; mais il y a du Guibert dedans. Je lis d'abord, j'en parlerai ensuite.

 

- la BD érotico-vaticano de la semaine. En couverture, un pape ou un cardinal avec un garçon très dévêtu sur les genoux. On viendra sans doute nous dire que c'est l'esthétique sublime, forcément sublime, de la pietà. Je répondrai : "encore une", avec son lot de cardinaux grimaçants en gros plan (ces bonhommes, dans les BD, dorment avec leur chapeau) et sans doute de fesses à découvert - je n'ai pas eu la patience de les chercher. Aucune idée des auteurs.

 

- un nouveau Servais, "Orval". Toujours aussi bien dessiné, et dirait-on que le scénario se tient un peu? Le style de Servais n'a pratiquement pas changé depuis ses premiers contes ardennais dans "Tintin", il y a bien longtemps ("la Tchalette" et autres).

 

Rhâââ, je repense à "Isabelle", du même auteur, dans le même périodique. Mes premiers émois, ça et les deux guerrières préhistoriques en cuissardes Ilcha et Ulcha (je n'invente rien) dans un des "Tounga" de Aidans, une BD qui ne marqua pas son époque, pour être très franc. Notons en passant que Wikipedia et quelques autres sites de BD ne semblent pas savoir qu'une ultime aventure de Tounga le Ghmour (là encore, je l'invente rien) date de 1985 ou 86, toujours dans "tintin".

Ci-dessus : est-ce Ilcha ou Ulcha à droite? Peu importe. Woooof.

 

Dans le genre "premiers émois" en BD, il faut bien avouer que ce vecteur de perdition m'a mis en contact à la même époque avec l' "amour propre" de Martin Veyron, autrement plus gratiné et que l'on redécouvre aujourd'hui. A la différence que Servais, j'allais l'acheter chez mon marchand de journaux, alors que Veyron se trouvait dans la bibliothèque du quartier où je prenais des cours de musique. Les parents ne sont jamais assez prudents : en attendant mon tour de souffler dans la clarinette, j'avais le droit de lire ce qui s'y trouvait et c'est ainsi qu'à douze ans, je me suis retrouvé devant une scène de 69 assez torride. "Le premier qui jouit a perdu", ah ouais, plus un gros plan sur la tête de la dame et son entourage immédiat, en train de se dire "ah le salaud! il doit encore penser à ses impôts!". C'est dans cette même bibliothèque bénie que se trouvaient quelques Druillet seventissimes, dont un au moins ne sera sans doute jamais réédité au vu de ce qu'il contient!

Ci-dessus : absence d'illustration extraite de "l'amour propre". Des enfants nous lisent peut-être.

 

Restons sur le cul et revenons sur la papauté. Toutes les BD érotico-vaticano de la semaine ne vaudront jamais cette case d'un récent Serpieri-Dufaux où deux personnages se promènent dans une galerie de tableaux : papes et cardinaux, en rouge et en clémentine, sur des trônes. L'un des prélats a une figure de lézard rouge démoniaque. Et l'un des personnages s'arrête devant le tableau et dit : "ainsi, ce qu'on racontait à son sujet était véridique"! Mort de rire.

 

- le tome second de "Berlin, la cité des pierres". Sans doute très bon à en juger par le tome précédent.

 

- des rééditions de Chabouté. Chabouté, c'est ce superbe dessin hirsute avec des aplats noirs à l'encre de Chine, comme Didier Comès. Sauf que les scénarios de Comès, il faut se les fader. "Je m'appel Silence é je sui genti", pitié!

Ci-dessous : du Comès sans le noir, sans les fotes d'ortograf et sans les Ardennes. Eh oui!

 

 

- l'intégrale en un volume noir et blanc des "Scorpions du Désert" de Pratt. Yeah, baby! Dire qu'il fut une époque où Tintin publiait dans ses pages "un fortin en Dancalie"!

 

- un début d'intégrale Jonathan, par le sublime Cosey. Les tomes 1 à 3 sont là, dessin encore un peu grossier, ambiance super-baba, et des plans emblématiques du style Tintin de l'époque, que n'auraient pas renié Derib, Franz ou, plus tard, Weyland. Souvenez-vous de la sorcière échevelée dans son trou d'aiguille, dans "et la montagne chantera pour toi". Jonathan est cet occidental amnésique qui recherche son passé dans l'Himalaya (en moto, ce n'était pas encore l'époque de l'empreinte carbone).

Ci-dessus : j'avais un chef louveteau comme lui 

 

- la Genèse, de Crumb. Bon, à part être adulé par les bobos qui en font l'égal d'Hergé, qu'est-ce qu'il a, Crumb? Ici, deux cent pages d'adaptation biblique, qui génèrent que ce font toutes les adaptations bibliques en BD : un profond ennui. La Bible "marche" quand elle est lue. A la rigueur, illustrée. Mais transcrite en BD, c'est un peu comme si on lisait les Niebelungen chez Soleil, si vous voyez ce que je veux dire.

 

- une "histoire populaire de l'amérique". C'est un peu prévisible : une BD à thème, où la moitié des cases est prise par des personnages qui énoncent le message, face à la caméra. On dirait l'imbuvable "inconvenient truth" de Al Gore, vu par-dessus l'épaule de mon voisin dans l'avion. Qu'est-ce que c'est que cette daube de film? On voit un Al Gore de toutes les dimensions parler sans cesse, face à la caméra, avec des slides powerpoint améliorées derrière lui, ou des graphiques qui montent et qui descendent, et cela pendant une heure et demie! Quelle prise de tête! Entre cela et les vues aériennes d'autoroutes à la Bertrand-Hulot, on se dit que le film écolo cherche encore son style.

 

- une BD sur les malgré-nous, thème cher à mon père. Cela s'appelle "ElsaB", à une époque où  les allemands ont abandonné le s-z depuis 15 ans. Enfin bref, c'est le bon temps des colonies - c'est à dire paradoxalement quand l'Alsace n'était pas occupée par les Français ;-). Etant d'origine alsacienne (et un peu lorraine-occupée aussi), je vous ferai part de mes questionnements identitaires une autre fois. J'ai bien rigolé néanmoins en entendant Daniel Morin à la radio ce matin parler du pays où coulent des rivières de bière fraîche et où poussent des arbres à saucisses.

Ci-dessus : de quoi avoir envie de devenir "malgré-nous" plus facilement qu'en lisant "Elsass". 

 

- Coraline. Ce n'est pas une BD mais le film d'animation d'il y a quelques mois. Très bonne surprise, très bon film. 4/5

Ma vie est un enfer

 

Ci-dessus : "the nazis", par Uklanski, Tate Modern, exposition "pop life". Ca plaira bien à un lecteur ou deux...

 

Ci-dessus : Maurizio Cattelan, ou la provoc' institutionnalisée. Belle bête, toutefois. (Le péquin dans le fond ne fait pas partie de l'oeuvre)

 

Samedi, une journée comme les autres à Londres.

Lever à 10 heures ;-)

Direction "the London Eye" où, grâce à un "fast track ticket" exorbitant, je peux monter dans la roue devant tout le monde, c'est à dire vers 11 h 30. C'est beau, ça dure ce qu'il faut, mais, pour la plus grande roue du monde, ce n'est pas très haut (comparé aux vues par avion, dont j'ai été un habitué pendant deux ans). Enfin, bon, c'est toujours moins cher que le Jungfraujoch où on ne voit strictement rien.

Un peu de temps récupéré, donc, pour aller voir l'exposition Ed Ruscha à la Hayward Gallery. Très bien fichu. Je ne connaissais pas, mais mon instinct m'a toujours dit qu'on ne pouvait pas se tromper en allant voir à l'aventure n'importe quoi qui se passe au South Bank. C'est ma boboïtude londonienne à moi.

12h30 : déjeuner chez Nobu (Park Lane, il y en a deux à Londres maintenant). Une tuerie, comme d'habitude et EUX, au moins, ils ont des sushi d'ormeau. La bestiole m'avait échappée à Jersey, ce coup-ci c’est fait, je suis le premier Achlaw à manger de l’ormeau.

Vers 15 heures, direction Hampstead Heath pour une promenade digestive. Mais il se met à pleuvoir dès que je sors du métro ; la perspective de finir la journée égaré et mouillé me fait battre en retraite et je saute dans un bus. Egaré ? Oui, car Hampstead Heath est une lande ensorcelée où je rentre toujours par la même porte et muni d’un plan, sachant que, même avec la meilleure volonté du monde, le chemin diverge des chemins précédents. Une fois la dernière pente dévalée, il faut ouvrir le plan, repérer la gare la plus proche, et tenter de rentrer (bon courage pour faire cela vitement lorsque vous échouez à Gospel Oak).

Egarement dans le bus encore, j’en prends un dans l’autre sens, me retrouve à Finchley. Vite, le métro. Plan B : la British Library, qui a le bon goût d’être ouverte même le dimanche – pas comme certaine bibliothèque parisienne qui se trouva fermée un 11 novembre alors que j’avais envie d’y voir une expo Ionesco. Hélas, les collections philatéliques sont fermées, et je me contente d’aller voir quelques trésors exposés dans une salle voisine : l’unique manuscrit de Beowulf, des autographes de Milton, de l’une des Brontë, de Haendel, Haydn, Wilde, Sylvia Plath, des antiphonaires et des tropaires de toutes tailles et… l’une des quatre copies de la Magna Carta. Comme lot de consolation, c’est pas mal.

Direction Brick Lane et le magasin Rough Trade où je trouve un Penguin Café Orchestra, le troisième Throbbing Gristle (celui qui commence par une cassette de données lue sur un magnétophone, le titre s’appelle « IBM ») et « Opus Dei » de Laibach, qui n’est pas un disque de chansons pieuses. Brick Lane, dans sa première partie, est un vivarium de restaurants indiens ; puis devient un temple bobo-arty dans sa deuxième partie ; mais les guides touristiques n’ont pas encore tous trouvé l’endroit.

Errance pour dîner, à Spitalfields (rien ne me plaît) puis vers Leicester Square (trop de monde). Il est 20 heures, j’oblique vers la Tate Modern, le ventre creux.

Expo « Pop life » sur quelques maîtres du pop art et assimilés. Il y a du très bon (Maurizio Cattelan et son « ave maria » !), du bon (un japonais kawai du nom de Murakami, ou quelque chose d’approchant), du culte (Cosey Fanni Tutti, voilà pour faire le lien avec les disques de tout à l’heure), du sans doute très bon (Jeff Koons, oui, j’assume), de l’éculé (Keith Haring ; bon OK, le mec a décoré un autel dans la cathédrale épiscopalienne de New York, on célèbre son office au commun des victimes du SIDA, mais est-ce qu’il ne serait pas temps de nous lâcher la grappe avec lui ?) et, hélas, du Warhol. A vouloir lui rendre justice, l’exposition ne manifeste que ce qui saute aux yeux : c’est terriblement daté, et pas très consistant. Roy Lichetenstein, à peine représenté, supporte bien mieux les outrages du temps.

Pour Koons, comme je disais, j’assume. Le gars a un génie bien à lui pour trouver et fabriquer des objets qui constituent son « style ». Ce n’est pas qu’un faiseur, même s’il pose ainsi. En fait, on dirait du Pierre et Gilles, le mauvais goût assumé et l’étiquette du prix en plus. J’ai appris aussi qu’il était marié à la Cicciolina, qu’il fait figurer dans quelques tableaux qui sont de beaux attentats à la pudeur et qu’on nous montre beaucoup moins à la télé que son fameux homard à Versailles.

Visite au pas de course du reste de la Tate Modern. Toutes les collections ont été chamboulées depuis ma dernière visite et je ne retrouve plus grand-chose de connu. La salle consacrée à Rothko a disparu, squattée par des actionnistes viennois. Il y a du bon comme du moins bon, un peu de Cattelan encore, du Ruscha que je connais donc depuis ce matin, plein d’autres que j’ai déjà oublié et nombre d’artistes anonymes qui, faute d’inspiration, se filment à poil pour faire de l’Hââârt.

Retour à l’hôtel où le resto ne sert déjà plus. Bloody rosbifs ! C’est donc un room-service infâme, un épisode de Lost et au lit. P****n, que j’ai mal aux pieds !

Dimanche, grasse matinée et lever à midi. On va pas se faire du mal.

Retour au South Bank pour me procurer le catalogue de l’expo Ruscha et un superbe bouquin de superbes photos d’Ansel Adams. Déjeuner sur place, un bon « stew » de poulet postmoderne (avec citronnelle et raita) et un cake à la betterave.

Marche avec mes dix kilos de bouqins jusqu’à Trafalgar Square où je vais voir, à l’English National Opera, une version mise en scène du Messie de Haendel. C’est pas mal, il y a plein de jolies images sur une partition qui s’en passe bien, et des bons moments où le chœur et ensemble et où les solistes réussissent leurs vocalises (and he shall purify-y-y-y-y-y). Le « Hallelujah » est un grand moment anglais… mais à peine 5% de la salle se met debout ! Tout fout le camp et l’étranger que je suis saute sur ses pieds encore endoloris d’hier pour faire honneur à la tradition, dans un grand élan de spiritualité griciglianoïde, qui dit que « ce n’est pas parce que ça ne se fait plus qu’il ne faut plus le faire ». Ou était-ce Robert Dreyfus dans les publicités des tartes Marie ? Je ne sais plus trop.

A part ça, représentation honnête, donc. Deborah Warner, metteuse en scène, avait fait subir le même traitement à Bach quelques années plus tôt ; et Lawrence Cummings est un chef tout à fait bon. La nativité est représentée sous la forme d’un spectacle de fin d’année (avec des gamins qui font les moutons !) ; le texte original du ténor a été enrighi d’un « Pschittt ! » que n’avait pas prévu Haendel. Lors du « unto us a child is born », une parturiente se lève de son lit et « danse la vie », comme dit une bloggeuse que j’apprécie. Bref, pas vraiment besoin, mais pas mal non plus. Très design, unité des couleurs. De beaux instruments de la passion tout dorés.

Six heures ; une demi-heure d’errance parmi les foules crétines sur Oxford Street, puis retour à l’hôtel par le chemin des écoliers. Un gros steak pour se remonter le moral : demain, c’est boulot puis retour dans le Wiltshire…

Now playing : Arvo Pärt, « tabula rasa »